Сочная официантка в закусочной наливает Лехе Маетному кофе и дарит жаркий анал без трусов

Вот уже второй месяц Леха срывается сюда, в эту прокуренную забегаловку на окраине Лос-Анджелеса, где его имя знают — и не только из-за того, что он всегда оставляет жирный чай. Он просто голоден. До еды. До ласки. До того, как эта официантка с тяжёлой грудью, едва удерживаемой передником, подходит к его столику, облизывая нижнюю губу, и шепчет: «Сегодня бургер за счёт заведения... и я в качестве десерта». У неё пальцы в масле, горячие, скользкие, и когда она ведёт ими по его руке, Леха чувствует, как у него встаёт мгновенно, почти грубо. Она видит, ухмыляется: — Справишься, русский? Или тебя надо кормить с ложечки? Он молча берёт её за запястье, тянет на себя. Внутри уже гудит — тот самый голод, похуже, чем на солянку. Она садится к нему на колени прямо в зале, и её джинсы в облипку пахнут потом, ванилью и чем-то кисловатым, женским. Он задирает ей юбку, а она даже не дёргается — только шипит сквозь зубы: — Трахни меня так, чтобы я забыла, как меня зовут. Он входит в неё сзади, прямо на стуле, и она вскрикивает, царапая ногтями столешницу. Мокро, жарко, со звуком шлепков, от которых воздух становится плотным, как сироп. Она сжимается вокруг него, и Леха выдыхает: — Вот это я понимаю — бизнес-ланч по-американски...